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Sur le vif - Page 150

  • Entre vide et néant, la liberté

     
    Sur le vif - Jeudi 16.03.23 - 14.18h
     
     
    Il n'appartient en aucun cas à l'Etat d'offrir des abonnements de presse à des citoyens, fussent-ils des jeunes de 18 ans, pour leur souhaiter la bienvenue dans la vie civique.
     
    D'abord, pas un seul centime d'argent public ne doit aller à la presse. Ce sont les deniers des contribuables, c'est notre argent. Comme citoyen, je veux bien que mes impôts financent les grands corps de l'Etat, la Sécurité, la Santé, la Formation, etc. Mais je ne veux en aucun cas qu'ils servent à une intrusion du gouvernement dans le privé. Et en dernier lieu, à la presse !
     
    Que sera ce journal en ligne, lu gratuitement par un jeune, grâce au cadeau de l'Etat ? Il sera, aux yeux mêmes du bénéficiaire, la presse agréée. La presse bien pensante. La presse adoubée par l'Etat. Sous le prétexte qu'elle se contenterait "d'informer" (le mythe du factuel), et pas de commenter, ni d'attaquer cet Etat lui-même, ses ministres, lorsqu'ils dysfonctionnent. Nous avons, je crois, quelques exemples récents.
     
    Bref, la presse gentille. La presse qui nous délivre des commentaires ronronnants, thèse, antithèse, synthèse, l'ennui mortel du pour et du contre, pesés avec le pointillisme granuleux de l'apothicaire. La presse qui fait partie du paysage. La presse institution. La presse jugée digne, par le pouvoir exécutif, d'être l'école de la citoyenneté pour les jeunes de 18 ans. Comme Athènes, dans le discours de Périclès en hommage au morts de Delphes, était décrite comme "L’École de la Grèce" (Thucydide, Guerre du Péloponnèse, II, XLI).
     
    La presse n'est pas là pour être convenable. Elle n'est d'ailleurs pas là pour répondre à une quelconque "mission", dictée par l'extérieur. Ni même par elle-même ! Elle n'a pas à se fixer de buts : méfions-nous des moralisateurs, des élagueurs de toute éclosion de vie. Méfions-nous du journalisme érigé en corporation.
     
    Laissons vivre ceux qui vivent. Laissons écrire ceux qui écrivent. Laissons la voix humaine donner sa pleine mesure. Des fois, ça plaît. Souvent, ça déplaît. La vie qui va, sur une arête acérée, entre le vide et le néant.
     
     
    Pascal Décaillet

  • Nous sommes des misérables, vous ne comprenez pas ?

     
    Sur le vif - Mercredi 15.03.23 - 14.25h
     
     
    Candidats en herbe, soyez vigilants et concentrés : c'est dans la dernière ligne droite de la campagne que tout se joue. Au moment où tout le monde (dont votre serviteur !) est crevé, lessivé. Les dix-huit jours qui restent seront les plus dangereux, les plus riches en pièges et attaques de toutes sortes, les plus cruels, les plus révélateurs sur la noirceur de la nature humaine (celle de vos adversaires, mais aussi la vôtre propre).
     
    C'est pendant ces dix-huit jours que beaucoup d'entre vous, épuisés, dégoutés, décideront d'arrêter la politique, s'en voudront d'avoir commis l'erreur de se lancer dans la bataille, verront à quel point tous les coups sont permis, lorsqu'il est question d'un enjeu de pouvoir. Car la vraie saloperie en ce monde, c'est celle du pouvoir. Tout pouvoir, d'où qu'il vienne. Cette noire sécrétion ne tombe pas d'une cheminée d'usine polluée, ni d'un smog londonien du temps de Dickens, non elle surgit de l'intime malédiction de chacune de nos âmes, nous tous, eux, vous, moi, tous les humains. Nous sommes des misérables, vous ne comprenez pas ?
     
    Pendant ces dix-huit jours, les candidats plus expérimentés, les briscards, les vieux grognards de la guérilla et des chausse-trappes, tiendront. Il n'y a nul reproche à leur adresser. C'est le jeu. C'est la règle. En cela, la politique est un métier. Elle exige de la passion. Mais aussi de l'opiniâtreté, de la précision, un sens inné du renseignement, un cloisonnement des informations, une capacité combattive hors du commun.
     
    Car c'est un champ de bataille. C'est cela, une campagne. Le vétéran, toujours, aura quelque avantage sur le cadet. Il revient du Front de l'Est, lui, il en a vu d'autres. Méfiez-vous de tous, surtout à l'intérieur de votre camp ! Méfiez-vous du miel dans le creux des syllabes, méfiez-vous des sourires.
     
    A tous, je souhaite une excellente fin de campagne. Dans l'extase. Et sur les rotules.
     
     
    Pascal Décaillet

  • Vas-y, bon sang, vas-y !

     
    Sur le vif - Vendredi 10.03.23 - 17.42h
     
     
    Observer le réel, puis le commenter. Avancer un choix, une perspective. Le sujet, puis l'angle d'attaque, puis se fondre dans l'écriture ou - toujours mieux - la voix vive.
     
    L'objectivité n'existe pas, et n'a d'ailleurs pas lieu d'être. Celui qui prend sa plume, ou chauffe sa voix, monte au front. Personne ne l'y contraint, si ce n'est le murmure intime de cette petite voix, qui lui dit : "Vas-y, bon sang, vas-y !".
     
    J'attaque toujours un texte, alors que j'ai autre chose à faire, de plus sérieux. A l'école, je détestais lire les bouquins obligatoires pour le programme, mais seul dans ma chambre, ou en bibliothèque, je dévorais l'équivalent de vingt fois le volume du livre boudé. Des poèmes, des biographies historiques, des kilomètres d'encyclopédie.
     
    Prendre la plume, prendre la voix, chez moi, c'est toujours là où il ne faut pas. Toujours à côté. C'est une vie latérale à la vie physique, laquelle prime ?
     
    Je ne suis pas un écrivain, et détesterais l'idée de l'être. Je n'ai aucun culte de l'écriture, je lui préfère la voix, celle des cantatrices par exemple.
     
    Je suis très heureux que des écrivains existent, puisque je les lis. Mais je rejette toute mystique de l'écriture. C'est très violent, c'est en moi, j'ignore d'où ça vient. Je ne veux pas savoir. De quelle noirceur ?
     
    Je lis les poètes, depuis toujours. En français, en allemand, en grec. Je lis Pasolini en italien, en édition bilingue. Le poésie est ce qui me touche le plus, juste après la musique.
     
    A toi aussi, je dis "Vas-y !". Lance-toi ! Laisse en putréfaction l'ahurissant concept d'objectivité. Assume ton bide. Assume tes viscères. Assume ton sang. Assume ta passion pour les mots. Assume l'immensité de ta nostalgie. Tes échecs. Tes regrets. Ton inachèvement. Toute la misère de ton être profond.
     
    Assume, et attaque. Monte au front. Une fois encore.
     
     
    Pascal Décaillet