Chronique publiée dans le Nouvelliste - Mercredi 10.08.11

La France n'a jamais aimé les parvenus. Ni les nouveaux riches, ni les spéculateurs, ni le cliquetis du bling bling. Pour ses chefs d'Etat, elle a toujours accordé sa faveur à des hommes capables de tenir à distance les forces de l'Argent. J'orthographie avec un grand A, empruntant à Péguy le titre de l'un de ses ouvrages les plus saisissants. La France, définitivement, n'est pas un pays libéral, malgré d'heureuses tentatives dans ce sens, par exemple sous le Second Empire. Sous la Cinquième République, elle a cru bon, à deux reprises, de confier son destin à la droite orléaniste du marché. Ce furent, en termes de tonalité et de stature présidentielles, deux échecs : relatif avec Giscard, cinglant avec Sarkozy.

L'ampleur de cette erreur de casting, les Français en tireront-ils les leçons au printemps 2012 ? Pas sûr ! Aujourd'hui en difficulté, le Président sortant peut se ressaisir, galvaniser son camp, retourner l'opinion, finalement conquérir un nouveau mandat. Et aujourd'hui, nul ne sait qui l'emportera dans neuf mois. Un homme, pourtant - je l'ai déjà écrit ici, et mon sentiment, au fil des jours, se renforce - impressionne par la qualité de sa campagne : François Hollande. Il y a, chez ce provincial de Corrèze, la tranquillité, la détermination de celui que rien n'altère, et qui creuse son sillon. Je ne dis pas qu'il sera élu, c'est beaucoup trop tôt, simplement il m'apparaît déjà, dans sa gestuelle et sa rhétorique, comme présidentiel.

Le François Hollande de 2011 me rappelle le Mitterrand de l'automne 1980, ou le Chirac de fin 1994. C'est un homme seul. L'Appareil veut sa peau. Il est l'homme à abattre. Fini, le patron du PS aux airs d'énarque un peu éteint, l'homme a vécu des revers, il a dû faire face, il a tenu, en est sorti grandi, transfiguré. Aujourd'hui, il ne doit rien à personne, développe un projet social qui n'a plus rien à voir avec le Plan des années 1981, un projet de solidarité moderne pour son pays. Socialiste, il incarne autant la France des campagnes que celle des villes, ne rejette pas le marché, veut simplement la justice. Il n'est pas l'homme de l'Internationale, ni même de la Rose. Non, juste un Français parmi les autres, à la rencontre du peuple.

Le rencontrera-t-il ? Il faudrait déjà que les socialistes, en octobre prochain, lui en confient le mandat. Ils seraient fous, à mon sens, de choisir une autre option. Et puis, pendant plus de six mois, il faudra que l'homme tienne le coup, au milieu d'attaques d'une violence inimaginable. Et puis, il y a tant d'inconnues : Marine Le Pen n'est pas la moindre. Nous verrons bien. Ce qui est sûr, c'est que la campagne de Hollande, comme celles de deux autres François, a déjà les atours d'une fière et lumineuse passion française. L'un de ses deux homonymes, hélas malheureux en 2007, s'appelait Bayrou. L'autre, prince inégalé de la politique, s'appelait Mitterrand.

Pascal Décaillet

Sur le vif - Mercredi 10.08.11 - 08.22h

Décrocher une interview de l'homme d'affaires tessinois Tito Tettamanti, une légende de l'économie suisse qui fut conseiller d'Etat il y a plus de 50 ans, n'est pas chose facile. Mon confrère Romain Clivaz, de la Tribune de Genève et 24 Heures, a réussi ! Il en résulte une page passionnante, tellement atypique dans le champ des idées en Suisse, une vision qui n'épargne personne, et où le plus conservateur n'est pas celui qu'on croit. Je vous laisse découvrir cet entretien dans les journaux concernés, ne vous en cite qu'un extrait :

« Les partis traditionnels n'ont pas compris l'évolution. L'ouverture des frontières soulève des questions économiques, de concurrence sur le marché du travail, et identitaires, avec l'intégration des migrants. Les libéraux-radicaux majoritaires ont continué à gérer l'Etat comme avant. Les socialistes ont oublié leurs racines, devenant les défenseurs de la classe moyenne à l'abri: fonctionnaires, enseignants ou encore employés des hôpitaux. Et le PDC a renié ses racines conservatrices. »

Dans ce passage, il s'agit du Tessin. Et de la montée (totalement impressionnante) de la Lega. Mais les mêmes propos ne pourraient-ils pas s'appliquer à Genève ? À pas mal de nos régions frontalières ? À l'ensemble de la Suisse ? J'entends déjà certaines bases rédactionnelles hurler au diable suite à cette interview. Et rien que la stridence de cette perspective me fait déborder de plaisir et de délectation. Allez vite lire, ça vaut le coup.

Pascal Décaillet

*** PS Je n'ai pas entendu la revue de presse RSR, ce matin entre 0730h et 0800h, faire état de cette interview. Mais peut-être ai-je mal écouté. Ou me suis-je endormi en écoutant la bonne parole de M. Jean-Christophe Schwaab,

Mardi 09.08.11 - 22.09h

J'ai toujours aimé la montagne, passionnément. Elle me rappelle la mort. Ou la naissance. Mais je crois que c'est la même chose. Oh, je ne parle plus des glaciers, que j'ai connus avec mon père, mon oncle, guide, mais qui aujourd'hui m'angoissent, à cause de leur bruit. Ni des arêtes stridentes, au lever du jour. Ni même des innombrables nuits en cabane. Magie de Chanrion, le guide qui déboule dans la chambrée à deux heures du matin : « Pour la Ruinette, debout ! », et le charivari des types qui s'équipent en maugréant, dehors déjà le bruit des crampons, et la colonne qui dans le bleu de la nuit, s'éloigne.

Non, tout cela est trop loin, me fait trop peur. Comme s'éloigne aussi l'incroyable expédition d'Orny, Trient, les Aiguilles du Tour, j'avais huit ans, deuxième de cordée derrière Raoul : arrivés au sommet, c'était la mer à nos pieds, et la ville et la campagne, et la France et les Italies et la Suisse, et tout cela, comme dans la Bible, était à nous. Revenir à l'enfance, c'est côtoyer la mort. Laissons.

La montagne me fait peur, et c'est pourquoi je l'aime. Enfance, compétitions de ski, slaloms, descentes, jambes cassées, plâtre. Debout pour la première benne : 9 heures du matin. Et la glace, et les bosses, et la poudreuse, tout cela me semble si lointain. Ne demeure, ce soir, que les souvenirs de mes idoles : Killy, Russi, Collombin. J'allais les voir, sur place, toujours avec mon père. Ils étaient des dieux. Jamais je ne les renierai.

La cinquantaine passée, j'ai revu l'altitude de mes ambitions. Les lattes, à la cave du chalet, depuis longtemps, mais gare à celui qui me défierait de les reprendre. Et les étés, l'ivresse de toute pente. Surtout cette quinzaine d'août, accomplie et déjà mortelle, attente de l'Assomption, sommet de l'année terrestre, mais déjà si proche du terme, du désespoir, du néant. La montagne m'angoisse, Plus elle est belle, plus la mort est là, avec son sourire si accueillant de Madone.

Cette année, j'ai passionnément côtoyé les bisses. En souvenir de mes parents. Parce que j'aime l'eau vive, celle qui surgit et se rit de la plaine. En toute source, il y a une Camargue, avec ses oiseaux de feu dans le Rhône couchant. Allons, allons avers la mort. Elle nous attend. Avec son délicieux sourire.

Pascal Décaillet