Sur le vif - Mardi 23.11.10 - 11.57h

Chère et ravissante victime,

Vous avez raison, je suis un homme méchant. Enfant déjà, j’imaginais les pires supplices pour mes adversaires, j’adorais les poètes, détestais le socialisme. J’aimais l’histoire des guerres et des traités, la littérature du Mal, les récits de meurtre et d’inceste, le loup de la fable, le vertige du « e » muet perdu dans les syllabes et les strophes obscures. Plus tard, j’ai passionnément aimé François Mitterrand, qui était socialiste comme je suis Javanais. J’aimais sa part de noirceur, tellement romanesque. C’était un homme qui savait écrire et qui savait parler. Pour moi, c’est beaucoup.

Dans un texte que vous publiez aujourd’hui, vous pleurnichez sur ma méchanceté. Si vous saviez comme je vous comprends ! Croyez-vous qu’il soit drôle d’avoir en soi le Mal, vissé, chevillé, enraciné, là où d’autres, comme vous, semblent nés chérubins, trônes ou séraphins, candides à coup sûr, immaculés, promis au Grand Soir comme d’éternelles fiancées. Je vous envie, René, car la vie est en vous, simple et tranquille, délivrée de la noire puissance du Verbe, promeneuse et sautillante dans un immense jardin de roses. Quand j’étais enfant, on me parlait des limbes, une sorte de paradis ouaté, anesthésié, pour l’éternité des innocents. Les roses sans les épines, la vie sans la souffrance, l’amour sans la mort. L’éternité, sans même le poids des années. La Parole, sans le Verbe.

Bien entendu, je continuerai d’être méchant. Car nul, ici-bas, ne se remet de son état. Je résisterai à vos pressions, à celles de vos amis blessés, compagnons de larmes. A ceux, un peu moins gentils que vous, qui manœuvrent souterrainement pour que roule ma tête dans la sciure. A ceux qui colportent la rumeur, de cocktail en cocktail. A ceux, bien plus dévastateurs encore, qui la saisissent, s’en effrayent, s’en confient à moi avec paternalisme. Pour que je m’édulcore. A cette impavide et frémissante félicité des cloportes. Oui, chère et délicieuse victime, je résisterai. A vous, à certaines gardes noires, aux amicales suggestions de mes pairs, à la visqueuse et rampante horizontalité de la parole mondaine, qui est au Verbe ce que ce que le bruit est au murmure. Quelques haillons de néant.

Pascal Décaillet

Chronique publiée dans la Tribune de Genève - Lundi 22.11.10

Vous prenez un ministre des constructions dont on aimerait quand même une fois qu’il construise quelque chose. Ajoutez un avocat, à vrai dire plutôt connu comme député, tiens du même parti, d’ailleurs, que le ministre. Vous touillez. Vous pimentez d’un zeste de pampa, remplacez juste le poivrier par un moulin à vent. Du bout du doigt, goûtez.

Surgit un candidat au Conseil administratif, officiellement PDC, en réalité de la même mouvance que le ministre et le député : « Construisez sans entraves ». Vous lui dites bonjour, il vous répond : « Blocages ! ». Vous lui dites Mao, il vous réplique Moa. Il est partout, à la fois Don Quichotte et Sancho Panza, à la fois le cheval et l’âne. Et le moulin à vent, lui, est toujours là.

Vous éventez, justement. Pour la sauce, quelques gouttes d’élixir de jeunesse, vous irez le puiser dans l’urne, entre le poivre et le sel de vos propres cheveux, vous en aurez l’usage discret, comme il sied aux condiments de race. Goûtez à nouveau. Contemplez-vous dans glace. Déjà, vous faites vingt ans de moins.

Mais le temps presse. A la porte, on sonne. C’est l’avocat, le ministre et le candidat. Par l’odeur alléchés, ils sont montés chez vous. Ils avaient juste entendu des voix. Mais les voix, comme l’urne de l’élixir, c’est plus fort qu’eux : ils n’ont jamais su y résister.

Pascal Décaillet

Sur le vif - Jeudi 18.11.10 - 17.02h

En cet automne qui nous honore de sa clémence, le Conseil d’Etat genevois nous réserve presque chaque jour une rafraîchissante surprise. Aujourd’hui, il nous annonce donc qu’il veut acheter le Moa. Singulière perspective, inattendue, surtout pour qui se passionne, de Philippe le Bel à Carnot, en passant par Louis XI, Colbert et Louvois, pour l’étude de ce qui constitue les tâches régaliennes de l’Etat.

Sur ces missions, en 2010, nous sommes tous à peu près d’accord : l’Etat doit s’occuper de sécurité, de santé, d’éducation, de grands chantiers d’infrastructures. J’en oublie sûrement, mais je ne susse pas qu’il appartînt aux collectivités publiques, fussent-elles dévoyées par le désir torréfié du cocktail et de la pampa, d’acquérir un dancing.

Voilà donc une nouvelle tâche, on se réjouit qu’on puisse immédiatement trouver à cet effet 14 millions qu’on refusera à d’autres affectations, nouveaux postes dans l’enseignement secondaire, crèches, effectifs de police, et autres menus détails évidemment insignifiants face à la puissance du Pain et des Jeux, quand se lovent les corps et se tétanise la pêche à l’électeur.

Autre élément salé : vous avez des problèmes de sécurité, le maelström d’une candidature passe par là, avec ses quarantièmes rugissants et mille tempêtes andines pour vous soulever l’âme, eh bien voilà qu’un deus ex machina appelé « Etat » vient vous tirer d’affaire. « Ne vous en faites pas, j’arrange tout ».

Belle folie, à vrai dire, où l’univers de Quinte-Curce se pare du filet du rétiaire et des chants moirés de l’histrion. Peut-être, dans son mouvement vers le monde des sens et du désir, le gouvernement de la République genevoise pourrait-il songer à l’acquisition de ces lieux où suinte l’extase et donc Claudel a dit qu’il existait, pour cela, des maisons.

Pascal Décaillet