En quoi le fait d'être "un intellectuel", ou un artiste, ou une vedette de cinéma, ou même un Prix Nobel, constitue-t-il, a priori, une quelconque valeur ajoutée pour émettre un avis signalé sur la bonne marche de la Cité ?

 

Et l'aide-soignante, dans un hôpital public ? Et le nettoyeur ? Et l'ouvrier ? Et le chômeur ? Et l'oublié de tous ? Ils n'auraient pas droit, eux, à donner leur opinion ?

 

Comme ils n'ont pas droit de cité dans les "manifestes d'intellectuels", à côté de la chemise immaculée d'un BHL, ils s'expriment ici. Oui, ici ! Là où nous sommes. Là où j'écris, à l'instant. Cela s'appelle un réseau social.

 

Ces même réseaux sociaux que les "intellectuels", du plus profond de leur arrogance, méprisent souverainement.

 

Pour ma part, il m'est arrivé, parfois, de lire l'un ou l'autre livre. Eh bien voyez-vous, les réseaux sociaux, je n'en ai jamais dit le moindre mal. J'y suis moi-même, depuis quelques années, je n'oblige personne à me lire, encore moins à aimer ce que j'écris. Chacun est libre.

 

Les réseaux sociaux, les "intellectuels" en parlent exactement comme ils parlaient de la télévision, au début des années soixante. Ou de la radio, au début des années vingt. Ils en parlent avec mépris. Ils vitupèrent l'instrument - qui apparemment leur échappe - sans le moindre discernement entre le bon grain et l'ivraie.

 

Et leurs livres ? Combien d'entre eux survivront au temps qui passe ? Combien de millions de tonnes de papier, de forêts dévastées, pour des constructions intellectuelles, des foires aux vanités, dépourvues de tout intérêt vital pour l'humain, sur la terre !

 

Je suis très heureux d'être ici, loin des "intellectuels", au milieu des gens, dans la vie. Oui, la vie simplement. La vie qui va.

 

Pascal Décaillet